Mbappé e Neymar, postura diante das Bets

 

Tabelinha. Entrando de bola e tudo, etc. Decifrando a linguagem do futebol.

                    5.Entrando com bola e tudo

Maria-Chuteira que se preza adora quando um craque malhadão exibe todo seu gingado e parte sem vacilo pra cima da almejada zona do agrião mostrando ter potência e maledurência, indo fundo, adentrando a cobiçada meta com bola e tudo. Aí é aquele delirante delírio, galera!

6. Elemento surpresa vindo de trás

Nunca é demais dizer que o elemento surpresa é decisivo e muitas vezes é preciso uma virada de jogo para satisfazer as gatinhas que estão cada dia mais fogosas, mais exigentes e mais sem barreiras. 

7. Triangulação

 Tem mulher de jogador que acha que um pouco, dois é bom e três é bom pra caraca, que é do cacete. E bote cacete nisto! Toda véspera de jogo o marido boleiro vai para a concentração por ordem do técnico linha-dura do time e lá fica com um monte de barbudos, deixando em casa a excelentíssima. E bote excelentíssima nisto! Já ela, sempre fogosa e insaciável, aproveita para se concentrar em sua alcova com o sempre prestativo Ricardão que chega cheio de amor pra dar, faz um rápido aquecimento secando rapidinho todo o scotch do ausente marido atleta, e depois de  mostrar aqueeeele seu invejável alongamento que sempre deixa a moçoila babando, vai adentrando no maior pique o gramado da ansiosa beldade e para o êxtase da gata, sempre dá aquele vibrante show de bolas.

8. Tabelinha

 Jogadores de futebol juram o tempo todo que tem o maior respeito e amor pela camisa do seu time. Já pela famosa e popular camisinha costumam deixar claro que não sentem o mínimo respeito nem amor algum, demonstrando total desprezo pelos preservativos. De sua parte a voloptuosa maria-chuteira diz que não usa pílula porque não se dá bem com químicas e prefere usar o método da tabelinha, mais natural e saudável. Aí, num retumbante dia a tabelinha falha e a sarada barriguinha da curvilínea moça, moldada em academias, começa a crescer, crescer. O resto é aquela velha história: depois de nove meses um advogado com a cara do Sérgio Mallandro - ié, ié! - aparece na porta da luxuosa-porém-kitsch mansão do mulherengo jogador com um risinho sardônico nos lábios exibindo um teste de DNA numa das mãos e trazendo na outra uma ordem judicial revelando que o lascivo boleiro vai ter, pelo resto de sua vida, de comparecer todo mês com uma reparadora e milionária pensão à maria-Chuteira.

130514

Cruzamentos. Gol de bico, etc. Decifrando a linguagem do futebol.

                                       1. Cruzamentos 

 Quando estão afinzonas de um jogador, as assaz determinadas Marias-Chuteiras costumam usar e abusar dos cruzamentos para que seu alvo - e não estou falando de tom de pele - perceba que está sendo convidado para adentrar o gramado lá delas, que por sinal está sempre em excelentes condições para a prática de um match de muito mais que 90 minutos, com direito a intermináveis prorrogações. 

2.Invadindo a pequena área

 Em tempos pretéritos que longe vão, as donzelas militantes e juramentadas, mesmo subindo pelas paredes e morrendo de vontade de dar, por questões da moral vigente não podiam deixar que a rapaziada do Bráz - ou de qualquer parte -  invadisse suas grandes áreas. Suas pequenas áreas, então, nem pensar. Hoje, com a revolução sexual, está valendo tudo e se o jogador não vai à linha de fundo da parceira um monte de vezes fica mal falado porque atualmente no campo do sexo está valendo tudo e mais um pouco.

 3. Gol de bico

  Recurso muito utilizado no futebol feminino, embora aparente ser um tanto dolorido.

4. Impedimento

  Em certos dias do mês a namorada do jogador costuma exibir um cartão vermelho-sangue para ele, uma coisa verdadeiramente menstruosa, digo, monstruosa. Assim, impedido de penetrar a zona do agrião da sua amada e desejada, o craque sai de campo de cabeças baixas.                                                                        130514

Moro: como um juizeco semianalfabeto e lesa-pátria sabotou a democracia do Brasil e escancarou as portas para o extemismo de direita.

                                              ilustração: JOTA CAMELO

"O pior acontecimento da política brasileira nos últimos trinta anos foi a Operação Lava Jato. Travestida de cruzada moral, ela foi um projeto político deliberado, arquitetado para desorganizar o sistema democrático e reconfigurar o país sob o domínio da antipolítica. Sob o discurso da ética, construiu-se um populismo judicial que destruiu reputações, manipulou processos e sequestrou o Estado. O combate à corrupção virou espetáculo midiático de extermínio político e, no fim, o que ruía não era um partido, mas a própria ideia de República. Economicamente, o estrago foi devastador. As maiores empresas nacionais foram arrasadas, o parque industrial desmontado, milhões de empregos perdidos. Em nome da “limpeza”, liquidou-se o que o Brasil tinha de mais estratégico: a engenharia pesada, a Petrobras, o sonho de autonomia energética. A operação que dizia purificar o país o entregou de bandeja ao capital estrangeiro. Politicamente, a Lava Jato foi o laboratório da extrema direita. Alimentou o antipetismo como religião e a antipolítica como moral pública. Substituiu o debate por linchamento, o voto por sentença, a política por ressentimento. O ódio virou método, e o juiz de Curitiba — com o beneplácito da mídia — transformou-se no herói de uma classe média que confundiu destruição com justiça e parece nao ter entendido nada do que isto representou. O resultado foi a corrosão das instituições e o desmonte do pacto civilizatório. A Justiça tornou-se instrumento de guerra; o Ministério Público, partido político; a imprensa, arma ideológica. O moralismo converteu-se em anestesia para o avanço neoliberal e a repressão social. O Brasil, hipnotizado pelo discurso da pureza, cavou a própria ruína. E, como se não bastasse, o país ainda premiou o algoz. Um dos maiores vacilos da história jurídica e política brasileira foi o alívio concedido a Sérgio Moro — o homem que sabotou a democracia, interferiu em eleições e destruiu a confiança na Justiça. Ele jamais poderia ter sido candidato, jamais poderia ocupar cargo público. Sérgio Moro deveria estar fora da vida pública e preso. Porque é, objetivamente, um criminoso. Há um lavajatismo redivivo no sistema jurídico brasileiro, espalhado como mofo nas paredes do poder. A operação foi formalmente enterrada, mas sua teologia moral segue viva. Na mais alta corte, Luiz Fux reocupa o púlpito da cruzada judicial, enquanto no Ministério Público Federal o espírito de Curitiba renasce com novos apóstolos. O procurador-geral Paulo Gonet abriga em torno de si o mesmo núcleo ideológico que deu sustentação à farsa original — e ali, à sombra do cargo, atua Januário Paludo, o mentor intelectual de Moro, o “guru” que moldou o lavajatismo como se fosse doutrina de fé. Esse vírus institucional também contaminou a Polícia Federal, onde segmentos inteiros ainda operam segundo o manual do espetáculo e da perseguição seletiva. É o velho moralismo punitivista, agora travestido de técnica, infiltrado em inquéritos e vazamentos calculados. O Estado brasileiro continua refém de corporações que confundem poder com virtude e impunidade com justiça. E enquanto essa casta se protege, o país permanece ferido. Sérgio Moro é o símbolo máximo dessa degradação — e o fato de ele estar livre, eleito e com foro é uma afronta à decência. Ele deveria estar fora da vida pública e preso. Porque é, sem disfarces, um criminoso."

Texto de Ricardo Queiroz                (050326)

Sábios primeiros parágrafos reciclados da literatura. Melville, Proust, LFV, Nabokov...

Início de ‘Moby Dick’ ganhou uma paródia do grande Verissimo, mas o da abertura de ‘Anna Kariênina’ é favorito

 

por Sérgio Augusto,

em O Estadão

Nos seis únicos romances de Luis Fernando Verissimo, agora reeditados e acondicionados numa caixa pela Alfaguara, o que mais me seduziu foi mesmo o primeiro que ele, relutantemente escreveu: O Jardim do Diabo. Custou-lhe mais aceitar o desafio de seguir os passos do pai e arcar com as inevitáveis comparações do que produzir uma obra ficcional de encomenda, como foi o caso de O Jardim do Diabo.O que nela me comprou? Suas duas irresistíveis frases de abertura:“Me chame de Ismael e eu não atenderei. Meu nome é Estevão.”            LFV não foi o primeiro a parodiar o mítico exórdio de Moby Dick, de Herman Melville, mas, afora Harvey Kurtzman, na revista Mad, ninguém o fez com mais graça.

Parágrafo inicial do clássico "Moby Dick", de Hermann Melville, ilustrdo por Rockwell Kent em 1930 Rokwell Kent) Foto: Rokwell Kent

Estevão, o narrador do paródico thriller, é um escritor de bagatelas policiais e de espionagem vendidas em bancas de jornal. Há outras referências melvilleanas na história, que me abstenho de abordar porque meu tema de hoje são, et pour cause, as grandes frases de abertura do romanceiro mundial. “Me chame de Ismael” é uma delas.                                              Já a vi encimando inúmeras listas de preferidas da categoria, lúdica frivolidade intelectual em que uma palavra (“Nonada”, Grande Sertão: Veredas; “riverrun”, Finnegans Wake) tem o mesmo peso das 465 com que García Márquez abre o empolgante primeiro parágrafo de Cem Anos de Solidão.                         Se seguida de um ponto em vez de uma vírgula, “Lolita”, a primeira palavra do epônimo romance de Nabokov, compartilharia esse rol com “nonada” e “riverrun”. Mas seu destacado lugar no pódio é indisputável e eterno, em qualquer idioma. Na tradução de Jorio Dauster, ficou assim:                                                  “Lolita, luz de minha vida, labareda em minha carne. Minha alma, minha lama. Lo-li-ta: a ponta da língua descendo em três saltos pelo céu da boca para tropeçar de leve, no terceiro, contra os dentes. Lo. Li. Ta.”                                                          Nem sempre um inspirado introito precede um grande romance – e a recíproca é verdadeira. Como o de tantos outros clássicos da literatura (vide No Caminho de Swann, de Proust), o começo de A Montanha Mágica, por exemplo, com o “jovem singelo” Hans Castorp a viajar, “em pleno verão”, de Hamburgo a Davos-Platz, chega a ser prosaico.                          Tolstoi, aliás, só satisfez os dois quesitos em Anna Kariênina: “Todas as famílias felizes se parecem, cada família infeliz é infeliz à sua maneira”. Esta é uma das favoritas do leitorado mundial, disputando em citações com o horripilante despertar de Gregor Samsa em A Metamorfose (Kafka), “o melhor dos tempos e o pior dos tempos” de Um Conto de Duas Cidades (Dickens), e esta reflexão sobre o passado de L.P.Hartley na primeira linha de O Mensageiro (The Go-Between): “O passado é um país estrangeiro; lá as coisas são feitas de maneira diferente”.   Se já comprei vários livros atraído pela capa, em outros mais de ficção já mergulhei estimulado por seus primeiros parágrafos, comumente espreitados de pé numa livraria. Tal foi o caso de O Mundo Segundo Garp, de John Irving. Bati os olhos no primeiro parágrafo (“A mãe de Garp, Jenny Fields, foi presa em Boston em 1942 por ferir um homem num cinema”), fechei o volume e, doido para conhecer aquela audaciosa mãe e sua história, fui direto ao caixa fechar minhas compras. Como qualquer escolha, a de melhores aberturas é tremendamente pessoal e não raro idiossincrática. Não creio me distanciar muito dos habituais escolhidos, e conheço pelo menos meia dúzia de pessoas que também se aproximaram da ficção de Carson McCullers pelo feitiço de seus títulos (O Coração é um Caçador Solitário, A Balada do Café Triste, Relógio Sem Ponteiro) e pelo lapidar prelúdio de Reflexos Num Olho Dourado: “Uma base militar em tempos de paz é um lugar enfadonho.”Enfadonho, mas não sem novidades e excitação o tempo todo, como sabem os que leram o livro ou apenas viram a decepcionante adaptação dirigida por John.                           (030223)

Mulher de Câncer no Horóscopo de Vinicius de Moraes

Você nunca avance

Em mulher de Câncer.

Seu planeta é a Lua

E a lua, é sabido,

Só vive na sua.

É muito apegada

E quando pegada

Pega da pesada.

É mulher que ama

Com muito saber

No tocante à cama

Não sei lhe dizer...

Brasil. De repente a gente cai em si e se pergunta: "De onde saiu tanto feladaput(*)?!?!?!" .

Uma das mais antológicas e memoráveis postagens das redes sociais é essa frase em negrito logo aí abaixo que, apesar de lapidar como poucas, passou despercebida para muita gente desatenta desse auriverde torrão de um povo profissional em desatenções, mormente as de ordem política e social. Surgiu como um incontível desabafo que traduz de forma simples e direta o instante em que os mais execráveis extremistas bozolóides saíram das sombrias catacumbas em que se ocultavam há um espaço de tempo. Por não se sentirem seguros, evitavam dar bandeira, mantinham-se ocultos, camuflados, até o momento que uma súbita sensação de segurança total se apossou de suas deploráveis mentes ao constatarem que a partir de certo momento da História desse Brazil-zil-zil finalmente tinham um líder que os representava em suas malsãs determinações. Então eles, muitos empunhando armas fumegantes, afloraram com estrondoso alarde ao mundo dos seres civilizados, equilibrados. Num chocante atropelo, sequestraram para si as cores pátrias e, trajando camisa da CBF, invadiram as ruas em manadas berrando serem eles formidáveis patriotas, quando em verdade sempre fizeram de tudo para destruir quaisquer traços de progresso, realizações, empatia e humanismo dessa Nação tropical, almejando com sua fúria transformar a maior democracia de toda a América Latina em nova sangrenta ditadura comandada por um traste abjeto, de conduta nazifascista, retrógrado, misógino, homofóbico, xenofóbico, aporofóbico, racista, entreguista, lesa-pátria, de propósitos catastróficos, esgares constantes e permanente riso alvar. O autor da definitiva frase abaixo reproduzida, postada no X em 9 de julho de 2019, é um jornalista chamado Fabio Pannunzio. Mais que um questionamento, a dita frase é uma afirmação que encerra indignada surpresa ao constatar o incalculável número dos mais asquerosos dejetos humanos que deixaram seus mais fétidos esgotos no raiar da destrutiva era bozolóide, ganharam incompreensível e ameaçador protagonismo com direito a câmeras, microfones, perfis de redes, podcasts, horários ditos nobres. Como qualquer praga, propagaram-se rápido e hoje - com jeitão de "daqui não saio, daqui ninguém me tira" - ocupam, intimidantes, ambientes comerciais, domésticos, escolares, esportivos, eclesiásticos, trioeletrizantes carnavais e o mais amplo escambau, até mesmo OABzísticas gentes e entidades, bem como suspeitíssimos consultórios de psiquiatria e psicologia (não como pacientes, mas - acreditem - como profissionais que indicam ortodoxias religiosas a título de soluções terapêuticas (!). São catervas inteiras que, assolantes, empinantes, escoiceantes, insistem em atormentar nossos demócráticos e solares dias.

FABIO PANNUNZIO

@blogdopannunzio

"Olho ao redor e me pergunto: de onde saiu tanto filho da puta? Tanta gente assumidamente perversa, mau-caráter, invejosa e cruel? O Brasil de hoje parece o set de Walking Dead. Bastou um aceno para os fantasmas saírem do Hades e virem assombrar as ruas."

O Fundamentalismo neopentecostal, Israel,Teoria do Domínio: a periculosa mudança teológica que ameaça o Brasil e o mundo.

Um dos mais danosos equivocos da humanidade é julgar que as religiões e líderes religiosos são inquestionáveis fontes de benevolência, de verdade, uma ponte segura entre os fiéis e a deidade em que creem, bem como uma porta aberta para um sagrado reino divino que almejam desfrutar. Os mais atilados sabem que não é bem assim. As religiões por vezes podem ocultar sórdidas manipulações, ganâncias financeiras estupendas, líderanças maléficas e perigos de consequências inimagináveis. A propósito, assistam ao vídeo abaixo.

Trump e seu irmão gêmeo, o Irã, Israel, a Palestina, o mundo.

Alguém aí na plateia deste blog sabe dizer quem foi um matusquela chamado Tiú França, elemento ligado ao bolsonarismo, delirantemente fanatizado por paranoias produzidas pelo gabinete do ódio da familícia e pelos discursos belicistas vomitados a todo instante por Bozonazi? Segundo o que foi apurado pela PF, no ano de 2024, o delirante Tiú tentou adentrar o prédio do STF com explosivos para lá dentro causar uma demolidora explosão mas, felizmente, não conseguiu o acesso pretendido. Vai daí, munido de alguns petardos e uns tantos fogos de artifício, levou a cabo o que seria um atentado político, o que resultou em uma vítima fatal na Praça dos Três Poderes, em Brasília. A motivação para o insólito atentado é algo sem resolução vez que o único que poderia decifrar tal enigma seria o enigmático Tiú França, não fora justamente ele a supracitada e desditada única vítima fatal nesse mencionado ato extremista de obscuras razões, motivações, estratégias.   

Falamos do quase anônimo Tiú França e seu intento de explodir pessoas. Falemos agora de um seu irmão, sendo que esse é famoso e nasceu nos Istêites, mas também é feito de intenções igualmente belicosas e insanas. Eis que tal ianque brother anda aprontando no Oriente Médio, tratando-se de ninguém menos que o presidente dos EUA, Donald Trump que, com sua habitual arrogância, pôs fogo ao estopim que pode levar o mundo à III Guerra Mundial, provavelmente a definitiva já que pode redundar no extermínio dos povos, das nações, de todo este planeta Terra. E se digo todo, evidentemente que isso inclue uma certa visgueira na Baixa da Égua que este escriba sói frequentar com o precípuo escopo de sorver umas capitosas canjibrinas, uns milomes e umas erva pôdi que me revigoram e me livram das minhas tensões cotidianas que em muito se ampliaram nesses tempos de extremismos bozonarísticos. Ora, uma absurda violação de direitos de tal magnitude os democratas do mundo não podem admitir. 

É fato notório que em fevereiro desse corrente ano de 2026 o agalegado irmão de Tiú, dando uma demonstração de poderio militar - um aviso extensivo e ostensivo aos países do mundo - bombardeou o Irã assassinando o Aiatolá Ali Khamenei, líder supremo iraniano, e achou que isso bastaria para que o Irã se rendesse sem revides como quando, adotando o modus operandis dos mais saqueadores piratas dos mares do Caribe, invadiu a Venezuela pra tomar na mão grande o petróleo do povo venezuelano. Só que o Irã não é a Venezuela e, embora tenha imenso poderio militar, Donald Epstein Files Trump não é o grande estrategista que julga ser. Ainda é precoce falar, mas pra dizer a verdade, no caso em pauta o pretenso estrategista Trump mais parece uma cópia do também pretenso estrategista Tiú França. Como gritante diferença, Trump tem um arsenal nuclear, coisa que Tiú França não tinha. Além do que Tiú era calvo e não escondia do mundo sua calvície, enquanto Trump, irresignável com sua alopecia, insiste em ostentar sobre sua beligerante cabeçorra uma reluzente peruca em tons fulvos que a brisa dos Istêites beija e balança. Fora esses insignificantes detalhes, Trump e Tiú França são irmãos gêmeos.           (100326)

Um amor instável sujeito a chuvas e trovoadas que você não ia querer pra sua vida.

Com minha inadvertida aquiescência essa moça adentra um dia meu viver trazendo consigo generosas braçadas de olentes flores que vai depositando em cada cômodo de minha quase misantrópica ânima tornando fúlgida e álacre minha jornada e mais felizes e iluminados meus passos por urbes e orbe. 

Inesperadamente, em dessemelhante dia, essa mesmíssima moça, com gestos impacientes e determinados, arrebata de mim seus ramalhetes, suas corbelhas, seus buquês e os leva, certamente para perfumar almas outras. Não se vai com a mesma delicadeza com que veio, antes dá uma aula de como, com marcial determinação, é possível deletar alguém de sua vida afetiva não permitindo ao outro a possibilidade de esboçar a mínima reação. Sem titubear, toma dos meus pincéis e tintas, rabisca palavras de ordem e beligerantes frases na parede dantes imaculada de meu quarto, rasga em tiras meus lençóis de pura seda, despedaça meus cristais da Bavária, transmuta em cacos toda minha porcelana chinesa, picota em pedacinhos minúsculos minha coleção de Estampas Eucalol, pulveriza meus CDs do Zeca Baleiro, sapateia sobre meu pôster de Lennie Dale e esfrangalha os meus mais amados álbuns de HQs. Estrepitante, bate a porta atrás de si e esgueirando-se pelas esquinas e quebradas deste mundo, mundo, vasto mundo, finda por desaparecer de minha vida de forma cabal, definitivamente.

Definitivamente, eu disse? Diante dos estragos causados pelos seu cataclismo pessoal nada diverso disto se poderia supor. Pois eis que, passado um tempo não tão largo assim, sabe-se lá por quais insondáveis razões, como se nada do que sucedeu houvesse de fato acontecido, essa moça reaparece em cena, enviando-me um inesperado e intrigante e-mail o qual, por mais que eu tente, não logro decifrar o almejado escopo. Em seguida, não satisfeita, com suas artes ela consegue o número do meu telefone e com uma voz dulcíssima, de timbre suave, me diz um amontoado de coisas que me soam pouco claras, até enigmáticas, das quais inutilmente tento traduzir o sentido e as reais intenções. A meio uma tempestade de emoções, um vendaval de sentimentos conflitantes, intento fugir, mas é inútil já que ela tem a capacidade de antever meus passos, me cercar os caminhos. Até que em um alucinado momento as minhas mãos - que a mim deveriam mostrar respeito e fidelidade - sem esperarem que eu com elas concorde, saltam insidiosas e vão deslizando pelo teclado do meu PC, digitando, escrevendo o que bem entendem, frases e palavras que revelam os meus segredos mais guardados, os desejos mais ocultos, as carências mais inconfessáveis e depois, sem esperar qualquer vênia ou autorização de minha parte, enviam para essa moça. 

Como dessa senhorita jamais adivinho as ações, não posso dizer que fico pasmo quando ela - depois de haver me procurado com tanta insistência - nada comenta sobre tais inconfidências de coisas tâo íntimas que minhas mãos insidiosamente lhe escreveram, queda-se silente, faz a egípcia. E nada responde sobre o que lhe foi escrito, não retruca, não aplaude, não discorda, não concorda, não tripudia, não contesta, não me provoca com um esgar jocoso em sua face enquanto me mostra a língua, não me exibe o dedo da mão erguido no obsceno gesto, não sai em insana disparada pelas ruas, ladeiras, praças, vielas, veredas, alamedas e bulevares emitindo ensandecidos gritos que demonstrem alvoroçada alegria ou estridente raiva. Seu silêncio é um brado eloquente que, diuturno, reverbera em todo meu ser. 
(111114)

Aviamentos e atavios do amor e uma estilista mui estilosa.

Em algum momento dessa aventura humana na Terra aqui nesse mundo, mundo, vasto mundo, todo e qualquer vivente já sentiu n'alma a sensação de haver ficado fora de moda. Menos ela. Ela nunca. Não sentiu, não sente, não haverá de sentir. Jamais ultrapassada, cafona, demodée, suas mãos são feitas de seda, sua epiderme é do mais macio tecido que alguém já pôde tocar. Esse planeta azulzinho é todo ele uma passarela infindável por onde ela, segura, desfila seu garbo, sua classe. Jamais perde a linha. Sem pedantismo ou arrogância, sem alfinetar ninguém, desencanada, sua simplicidade é modal. Em matéria de sedução, nunca é mini, é sempre maxi ao máximo. Usa évasée, sem ser evasiva. Sua blusa suscita expectativas maliciosas: tomara que caia, tomara que caia! Quando sai à rua com seu vestido grená ela mexe com o juízo do homem que vai desenhar. Jesus me defenda! Ai de mim que bem sei - ah, e como sei! – o que há debaixo daquele seu vestido de bolero-lero-lero, valei-me, meu Senhor do Bonfim! Pouco ou nada posso dizer de suas rendas, mas assevero que onde quer que esteja esbanja estilo. Bem mais que estilosa, é uma estilista. E das mais recomendáveis. Ao seu toque, uma singela tesoura vira tesouro. Mal ela chega ao seu atelier, os manequins da vitrine ficam indóceis, se alvoroçam e não há quem os contenha.  Afinal, ela é uma linda e rara rosa, feita de negro veludo, viçosa e cobiçada. Quanto a mim, sou só um prosaico cravo que já enfeitou algumas lapelas em efemérides festivas. Malgré tout, ornamos. Um dia, deu-lhe na telha e cobriu-me a mim com seus delicados atavios e do meu tecido bruto fez um terno. Meu coração se tornou uma festa, daquelas elegantes às quais se vai de fraque, luvas, cartola, black-tie. Convidei-a para entrar, não por mera etiqueta mas por sincera vontade. Limitou-se a sorrir e com seus dedos delicados, sem um dedal protetor, valendo-se de agulhas e carretéis, sem medir consequências costurou minh’alma à sua, ponto por ponto, atando-me com suas linhas. Desde então desconfio que me tornei uma das peças integrantes de suas muitas coleções, talvez outono/inverno, quiçá primavera/verão. Sei que não é pouco. Partindo dela, vale muitíssimo. É como abiscoitar o prêmio Agulha de Ouro da Alta Costura em Milão.             (251115)

Futiból, a grande Paichãu Nassionau, Caetano Veloso, e tudu çerto nu Brazil .

A arte que modesta, insistente e mui temerariamente busco produzir divido entre o tentar escrever, o buscar desenhar e o pretender pintar. Quando enveredo pelo desenho faço cartuns, quadrinhos, ilustrações. Ao pintar, por vezes incorporo um pouco, só um pouquinho, do espírito critico que transita pelos cartuns como bem se pode entrever pela pintura que ilustra esta postagem construída com tons verde e amarelos almejando me valer do subliminar para dizer que nessa auriverde nação as coisas estão certas, muito certas, tão certas como dois e dois são cinco, como nos versos da formidável canção do formidável Caetano Veloso. Também busco inspiração no regional e no cotidiano urbano. Outra temática recorrente na pintura que faço é mesmo o chamado esporte bretão, o futebol, essa grande passione do povo nada bretão que habita este país afro-luso-indígena, malgrado alguns retumbantes fracassos da nossas mais recentes seleções canarinho, tanto em nossos estádios como em outras praças de esportes mundo afora. Os atuais boleiros que vestem a camisa amarelo-canário do dito escrete nacional, muitos vinculados às biliardárias multinacionais do esportes, estão mais para popstars que para atletas de induvidoso respeito. Como nunca é demais citar o iluminado Caetano, tais boleiros contemporâneos não são proveito, são pura fama. Todos, de forma mui conveniente, usurfruem do conceito extremamente positivo construido com méritos por gerações formadas por grandes jogadores que os precederam décadas atrás. Não nos esquecemos de que de 1958 a 1970, disputando quatro Copas do Mundo a seleção canarinho ganhou nada menos que três, deixando os torcedores de todo o planeta extasiados, siderados, apaixonados. Tempos mágicos de Garrincha, de Pelé e outros garbosos cracaços que em épocas outras vestiam a camisa do Brasil com raro talento e, sobretudo, com honra, fibra e genuíno orgulho pátrio. Bons tempos, bons tempos!
230110

A inexcedível influência política de Little Banana junto a Trump e os bastidores da White House.

Um imperioso aviso aos habitantes dessa auriverde Nação: Dudu Bananinha não aceita mais ser chamado dessa forma no Brasil. Cansado de aguardar do governo ianque sua ardentemente desejada cidadania estadunidense, o prófugo membro da familícia se autoconcedeu-se a si mesmo essa sua cobiçada cidania com direito a green-yellow card. Destarte, já considerando-se um genuíno cidadão dos EUA, Dudu agora exige ser chamado de Ed Little Banana ou, simply, Little Banana. Também conhecido em nosas plagas como Cabeça de Mounjaro, esse desprezível quinta-coluna, entreguista e lesa-pátria ganhou amplos espaços na imprensa corporativa e nas redes sociais vociferando graves ameaças de atormentar com sanções trumpistas a economia e os destinos desse país varonil, também aventando que nós aqui estamos no lucro pois "Trump ainda não jogou uma bomba nuclear no Brasil". Deixou claro que só leva em conta seus elevados interesses extremistas, sem se importar que bombas nucleares não são programadas para seletivamente matar apenas progressistas, o que significaria exterminar milhares de seus próprios apoiadores bozonaristas, os chamados patriotários, que o potroarca da familícia já chamou publicamente de malucos. Ao lado de seu cúmplice, neto de falecido ditador amante de olorosos equinos, Little Banana vive bradando aos quatro ventos e aos sete mares que tem enorme influência política nos Istêites, que conta com a proteção, o apoio e a amizade pessoal de Donald Trump e que por isso desfruta de irrestrito trânsito pelos corredores da White House. Seu irmão Flavio Rachadona, acaba de publicar pelas redes uma foto que os mais sensatos e observadores juram não passar de IA, mostrando Rachadão ao lado do Big Carrot em uma imutável pose. Já Little Banana, a título de provas incontroversas dessas suas grandiloquente afirmações, publicou dezenas de fotos como esta acima, dele com seu partner, um fugitivo da Justiça brasileira. A bem da verdade, qualquer vivente que tenha mais de dois neurônios não há de engolir essas pretensas provas irrefutáveis que seriam as fotografias publicadas em redes e imprensa corporativa, vez que elas não mostram Banana e seu comparsa transitando altivamente pelo interior da referida White House, aquela cujos corredores o Mr. PokaPika alega frequentar com privilegiada pompa e circunstância. Apenas os mostram outside, ou seja, do lado de fora, bem fora, dos portões whitehouzísticos, no mesmo ponto da calçada em que se aglomeram grupos de turistas nipônicos e todos os visitantes anônimos, sendo ali que ambos posaram para a posteridade exibindo uma insuperável donkey moral (moral de jegue).                          (070326)

Amores Perros, de Alejandro Iñárritu. Revendo um Cinema feito por quem sabe fazer Cinema.

Há toneladas de filmes na história do cinema que nada de importante dizem ou propõem, feitos por diretores que nada têm a dizer ou a propor. São meros produtos comerciais feitos com o objetivo de gerar lucros econômicos, fabricados para atender a uma grande faixa de público não muito exigente, que acorre às salas de projeção buscando um filme feito para proporcionar momentos de relax, construídos com uma narrativa nem um pouquinho complicada, repleta de lugares comuns, cheias de momentos déjà vu, de moral e desfecho previsíveis, atores bonitos e carismáticos, alguns efeitos especiais para enfeitar o bolo e, ainda por cima, dublado, que esse negócio de ler legendas e olhar imagens é coisa intolerável. Quem achar que são uma boa pedida que os assista e sejam felizes. Quanto a este filho de meu pai, ele sempre quer películas das melhores, vai daí essa semana dei uma navegada pelos mares da internet, procurei, achei e revi um filme lançado no Brasil no ano 2000, Amores perros (título brasileiro, Amores brutos), com o áudio original, um filme do qual gosto muito, pois, felizmente, há diretores e filmes que não compactuam com a mediocridade geral que assola o grande écran, diretores como o criativo e inovador cineasta mexicano Alejandro González Iñárritu, que o digam os que assistiram seu Birdman, de 2014, com Michael Keaton. Amores perros é, surpreendentemente, o filme de sua estreia em longa-metragens. E que estreia! O filme é um soco no estômago que tira o fôlego do espectador, tão emocionante é, tão bem escrito é, tão bem dirigido, interpretado e montado é. Entre os atores, se sobressai a figura de um Gael Garcia Bernal bem jovem que, com a visibilidade adquirida a partir dessa película, foi guindado à condição de astro internacional, filmando com renomados cineastas outros, entre eles, Pedro Almodóvar e nosso Walter Moreira Salles, entre outros. Ousado, emocionante, iconoclasta, criativo, surpreendente, Amores perros é feito de narrações e sub-narrações, histórias e personagens de mundos diferentes que acabam se cruzando pelo imponderável da vida. Fortes emoções são reservados ao espectador que não consegue adivinhar como será a próxima cena nem as soluções dos conflitos expostos, em meio ao amor, à paixão, a uma chocante violência urbana, tudo alinhavado por Iñárritu de uma forma em que os perros do título são fatores determinantes na deflagração de conflitos em que imperam emoções incomuns que tomam conta do espectador. Para os que apostam em filmes comerciais medíocres para angariar lucros, é bom dizer que Amores perros é uma das grandes bilheterias do cinema, o quinto em toda a história do cine mexicano. E o filme não precisou se valer da mediocridade, do lugar-comum e de velhas fórmulas para seu êxito comercial.
(061216)