A inexcedível influência política de Little Banana nos bastidores trumpísticos da White House

Um imperioso aviso aos habitantes dessa auriverde Nação: Dudu Bananinha não aceita mais ser chamado dessa forma no Brasil. Cansado de aguardar do governo ianque sua ardentemente desejada cidadania estadunidense, o prófugo membro da familícia se autoconcedeu-se a si mesmo essa sua cobiçada cidania com direito a green-yellow card. Destarte, já considerando-se um genuíno cidadão dos EUA, Dudu agora exige ser chamado de Ed Little Banana ou, simply, Little Banana. Também conhecido em nosas plagas como Cabeça de Mounjaro, esse entreguista e lesa-pátria ganhou amplos espaços na imprensa corporativa e nas redes sociais vociferando graves ameaças de atormentar com sanções trumpistas a economia e os destinos desse país varonil, também aventando que nós aqui estamos no lucro pois "Trump ainda não jogou uma bomba nuclear no Brasil". Deixou claro que só leva em conta seus elevados interesses extremistas, sem se importar que bombas nucleares não são programadas para seletivamente matar apenas progressistas, o que significa exterminar milhões de seus apoiadores bozonaristas, os chamados patriotários, que o patriarca da familícia chamou de "malucos". Ao lado de seu cúmplice, neto de falecido ditador amante de equinos, Little Banana vive bradando aos quatro ventos e aos sete mares que tem enorme influência política nos Istêites, que conta com a proteção, o apoio e a amizade pessoal de Donald Trump, e goza de irrestrito trânsito pelos corredores da White House. Como provas incontroversas dessas suas afirmações publicou dezenas de fotos como esta acima, em que ele e seu partner aparecem gozando de sua irrefutável influência na calçada da W.H.  .

Mulher de Peixes no Horóscopo de Vinicius de Moraes

Mulher de Peixe...peixe é

Em águas paradas não dá pé

Porque desliza como a enguia

Sempre que entra numa fria.

Na superfície é sinhazinha

E festiva como a sardinha

Mas quando fisga um namorado

Ele está frito, escabechado.

É uma mulher tão envolvente

Que na questão do Paraíso

Há quem suspeite seriamente

Que ela era a mulher e a serpente.

Seu Id: aparentar juízo

Seu ego: a omissão, o orgulho

Sua pedra astral: a ametista

Seu bem: nunca ser bagulho

Sua cor: o amarelo brilhante

Seu fim: dar sempre na vista.
(211013)

Pra não dizer que não falei de bebê reborn

Uma palavra-chave da auriverde sociedade hodierna: pretensos. Pretensos pastores. Pretensos padres. Pretensos pais de pretensos bebês. Pretensa deputada (casada com pretenso ex-juiz) que propõe leis a favor dos pretensos pais de pretensos bebês. Pretensos políticos justos (veríssimos) que só são defensores dos muito privilegiados. Pretensos doentes que alegam males orgânicos raros e mui convenientes e que, sob tais alegações, se internam em UTI-Realyte Show, ou que correm, céleres, 100m rasos com revólver engatilhado atrás de cidadão preto e depois se declaram portadores de pretensas síndromes que são apenas pretensos motivos para pedir (e obter) farto PIX do gado pretensamente patriota.

Brazil-zil-zil: "De onde saiu tanto fidumaput(*)?!?!?!" .

Uma das mais antológicas e memoráveis postagens das redes sociais é essa frase em negrito logo aí abaixo que, apesar de lapidar como poucas, passou despercebida para muita gente desatenta desse auriverde torrão de um povo profissional em desatenções, mormente as de ordem política e social. Surgiu como um incontível desabafo que traduz de forma simples e direta o momento em que os mais execráveis extremistas bozolóides saíram das sombrias catacumbas em que se ocultavam há um espaço de tempo. Por não se sentirem seguros, evitavam dar bandeira, mantinham-se ocultos, camuflados, até o momento que uma súbita sensação de segurança total se apossou de suas deploráveis mentes ao constatarem que a partir de certo momento da História desse Brasil-sil-sil finalmente tinham um líder que os representava. Então eles, muitos empunhando armas fumegantes, afloraram com estrondoso alarde ao mundo dos seres civilizados, equilibrados. Num chocante atropelo, confiscaram para si as cores pátrias e, trajando camisa da CBF, invadiram as ruas em manadas berrando serem eles formidáveis patriotas, quando em verdade sempre fizeram de tudo para destruir quaisquer traços de progresso, realizações, empatia e humanismo dessa Nação tropical, almejando com sua fúria transformar a maior democracia de toda a América Latina em nova sangrenta ditadura comandada por um traste abjeto, de conduta nazifascista, retrógrado, misógino, homofóbico, xenofóbico, aporofóbico, racista, entreguista, lesa-pátria, de propósitos catastróficos, esgares constantes e permanente riso alvar. O autor da definitiva frase abaixo reproduzida, postada no X em 9 de julho de 2019, é um jornalista chamado Fabio Pannunzio. Mais que um questionamento, a dita frase é uma afirmação que encerra indignada surpresa ao constatar o incalculável número dos mais asquerosos dejetos humanos que deixaram seus mais fétidos esgotos no raiar da era bozolóide, ganharam incompreensível protagonismo com direito a câmeras, microfones, perfis de redes, podcasts, horários ditos nobres. Como qualquer praga, propagaram-se rápido e hoje - com jeitão de "daqui não saio, daqui ninguém me tira" - ocupam ambientes comerciais, domésticos, escolares, eclesiásticos, trioeletrizantes carnavais e o escambau, até mesmo OABzísticas gentes e entidades, bem como suspeitíssimos consultórios de psiquiatria e psicologia (não como pacientes, mas como profissionais que indicam ortodoxias religiosas como solução terapêuticas, acreditem). São hordas inteiras que insistem em atormentar nossos demócráticos e solares dias.

FABIO PANNUNZIO

@blogdopannunzio

"Olho ao redor e me pergunto: de onde saiu tanto filho da puta? Tanta gente assumidamente perversa, mau-caráter, invejosa e cruel? O Brasil de hoje parece o set de Walking Dead. Bastou um aceno para os fantasmas saírem do Hades e virem assombrar as ruas."

Apaches do Tororó, Buck Jones e todos blocos de índios do carnaval da Bahia

Nos anos 70s, quando ainda não era o abastado dono e editor deste blog, habitando eu na Selva de Pedra de Sampa, eis que resolvi me autorrepatriar para a Bahia depois de naquela algo remota época haver provado, embevecido, a magia incomparável do carnaval de rua desta Soteropéia Desvairada. Digo e redigo, há aqui nessa afrocity um povo cuja alegria ultrapassa todas as divisas comportamentais instituídas, que é festeiro, que adorar rir, dançar e amar como nenhum outro, sendo que o carnaval de rua sempre foi sua delirante apoteose. Ah, mister se faz ressalvar-se que tempos houve em que esse carnaval era verdadeiramente popular e não um produto que ávidos empresários atualmente vendem embalado em abadás que, a julgar pelo preço cobrado, devem ser confeccionados em fio do mais puro ouro. E muita coisa mudou desde que certo dia os políticos incubidos de administrarem esta afrourbe viram no carnaval e nas festas de largo a possibilidade de lucros fantásticos. Destarte, deram início a um processo de desarborizar bairros inteirinhos pra limpar as vias onde hoje soem trafegar sem impedimentos, os trios elétricos fazedores de formidáveis fortunas para uns, com suas bandas, seus saltitantes cortejos. Pari passu, trataram de estabelecer novas regras na organização do carnaval e das festas de largo, o que alterou profundamente as coisas. Barracas perderam todo o charme da vária e rica criatividade popular, foram oficialmente padronizadas, a diversidade foi sendo esvaziada e entrou em cena uma intragável exclusividade para o fabricante de cerveja que mais pagasse, usurpando dos foliões o democrático e, até então, inviolável direito de escolher a marca de cerva de sua preferência a ser ingerida durante a festividade.
Mister se faz dizer que naquela libertária década de 70 o hoje predominantemente noturno carnaval de rua da Bahia tinha seu início ainda pelas manhãs no mais das vezes ensolaradas, e o melhor da festa se concentrava na Praça Castro Alves com o sol rompendo ao meio-dia, como diz o caetanístico frevo Atrás do Trio Elétrico. Ali se misturavam gentes famosas e os anônimos, vendedores, foliões, héteros, gays, brancos, negros, mulatos e gringos, sob sol ou sob chuva, suor, cerveja e muita Maria Joana sob o olhar cúmplice do condoreiro Poeta da Abolição ali esculturado e era bem dali, da mão do poeta, que o sol se levantava e a lua se deitava na côncava praça. Esse carnaval baiano e essa Praça Castro Alves fizeram por onde merecer e foram eternizados, celebrizados, perpetuados em emblemática canção de Caetano Veloso em que, parafraseando o grande vate abolicionista, o mano de Beta Beta Bethânia retratou os costumes populares da época dizendo que "a praça é do povo como o céu é do avião". Ouvi e achando pertinente o dito, tratei de descolar espaço cativo na renomada ágora. 

E vai daí que, em um belíssimo dia desses anos 70s, lá estou eu na Praça Castro Alves onde, aboletado em elevado, disputado e privilegiado cantinho à guisa de camarote, espero a passagem de trios e blocos. Eis que alguém brada: "Évem os Apaches do Tororó!" Será que ouvi direito? Ouvi e fico sabendo que o Apaches é o primeiro bloco que surgiu no carnaval da Bahia com a nobre intenção de merecidamente homenagear o povo indígena. Frise-se que por um desses insondáveis mistérios dessa afrocity Soterópolis, os blocos índios nunca foram de homenagear Pataxós, Tupis, Bororós, Guaranis, Xavantes, Macuxis, Tapuias ou quaisquer outras tribos indígenas da Bahia ou da circunvizinhança e, sim, os índios norte-americanos tais como Apaches, Comanches e Sioux que aqui só davam as caras nas telas de cinema e das TVs. Ou seja, em matéria de cacique, sempre estiveram mais para Touro Sentado que para Juruna. Percebo, quando se aproximam, que portam os adereços indígenas que Hollywood nos mostra: mocassins, penas, elegantes cocares, indefectíveis machados, rostos com característica pintura. Com uma substancial diferença: os pele-vermelhas que vejo são em verdade todos de cor negra retinta, o que deixaria em pé a vasta e fulva cabeleira do genocida general Custer. Isto também deve explicar os cliques incessantes das máquinas fotográficas dos gringos à minha volta. Antes que algum solícito antropólogo me esclareça as ideias, um novo arauto anuncia: "Évem Buck Jones!" Pronto. Este eu conheço, é da mesma grei de antigos astros do faroeste hollywoodiano feito Tom Mix, Gene Autry, John Mac Brown, Tex Ritter, Monte Hale, Ken Maynard, Rocky Lane e Roy Rogers. É cowboy genuíno e certamente a porrada vai comer no centro com a indiada azeviche. Qual o quê! O Buck Jones em questão me explicam que é o nome do cantor da Banda Mel cujo trio se avizinha. Mas como nessa afrocity o inusitado é corriqueiro, fico na minha, imaginando que a qualquer momento alguém vai bradar: "Évem John Wayne!" E ao invés do Duke, quem de fato advirá no cenário da praça montado em empinante corcel não será nenhum tipo ariano de zoim azu, mas um macunaímico Grande Otelo ou um glauberrochistíco Mário Gusmão. E as hostilidades de praxe mostradas nas telas darão lugar a confraternizantes abraços entre Apaches, Comanches, Sioux, Pataxós, Gês, negros, brancos, mulatos, cafusos, mamelucos, teutos, sinos, lusos, anglo-saxões e quem mais vier, pois nesta terra, malgrado um desprezível magote de canalhas, é infindável nossa capacidade de amar e inexaurível é nossa alegria de viver.

(020210)

Mulher de Aquário no Horóscopo de Vinícius de Moraes

Se o que se quer é a boa esposa

A aquariana pousa.

Se o que se quer é uma outra coisa
A aquariana ousa.

Se o que se quer é muito amor
A aquariana
É mulher macho sim senhor.

Porém não são possessivas

Nem procuram dominar
Ou são meigas e passivas
Ou botam para quebrar.

As sandálias havaianas na vida de João Ubaldo Ribeiro

Em tempos distantes do tsunami de indigência mental da ignominiosa e extremíssima direita que nesses hodiernos dias assola esse auriverde torrão, João Ubaldo Ribeiro, bem-do-dele, sem fardão, capelo ou espadim, enverga um calção de pindoba a meia zorra, tendo aos pés libertárias havaianas.

Marcos Mion, pai de um filho com TEA, cala-se contra atrocidade de direitistas contra autistas.

Há algum tempo fiz postagem citando algo sobre autismo que me causou espécie. Como o assunto envolve tantos e tão delicados aspectos, sociais e humanos, volto à temática, dado sua relevante importância. Muito já se publicou na dita grande imprensa que "o autismo virou a coisa mais importante na vida de Marcos Mion", por ser o dito cujo pai de filho com Transtorno de Espectro Autista. Bonito, tocante, edificante, comiserável. No entanto, o apresentador, um direitista ortodoxo, contumaz e renitente, empedernido reaça, é bastante seletivo quanto a tão delicado assunto. Quando acha oportunidade, usa o tema para fazer críticas ao Partido dos Trabalhadores, o PT, eleito através da lisura das urnas por mais de 60 milhões de brasileiros mais atentos. No entanto, sendo esse pai alegadamente tão zeloso, Mion não se indignou nem um pouquinho que seja, não abriu sua seletiva boquinha para rebater aquele nefasto pastor pentecostal que, em pleno culto evangélico, bradou com todas as letras que o "autismo é fruto da visita do diabo ao ventre materno"(!!). Quem cala, concorda; e Mion se calou, avalizando, concordando, assinando em baixo com seu silêncio cúmplice. Assim como não se indignou nem criticou a posição das bancadas congressistas de extrema direita que votaram em peso contra verbas para auxílios governamentais a autistas e pessoas acometidas de fibromialgia.

Nana Caymmi entoando canção de Lô Borges, Milton Bituca e Márcio Borges com destemor e consciência.

No ano de 1979 Nana Caymmi pediu a Márcio Borges que fizesse uma letra para a melodia de Clube da Esquina n°2 que, até então, era uma música só instrumental. Depois de consultar os autores da melodia - seu irmão Lô Borges e Milton Nascimento - Márcio escreveu os célebres versos dessa canção e entregou para a filha de Seu Dorival e de Dona Stella Maris. A cantora recebeu a letra, leu, adorou e a gravou de boas. Nana foi casada com Gilberto Gil, na companhia do qual estava quando vista e fotografada em passeata pelas liberdades democráticas suprimidas por uma ditadura militar de extrema direita que sempre teve ódio figadal às Artes e aos artistas, no atacado e no varejo. Por certo se sobre ela se desencadeasse a violenta repressão costumeira, no meio de tantos gases lacrimogênios a moça Caymmi ficaria calma, calma, calma, calma.                                                               Tempos depois, sabe-se lá o porquê, essa irmã de Dori e Danilo, artista talentosa, de aclamados dotes canoros, descambaria para uma lamentável adesão ao que há de mais abjeto política e socialmente no Brasil, a mais olaviana extrema direita que nutre carradas de ódio mortal pela classe artística, classe que ela, seus irmãos, sua mãe, Stella Maris e seu pai, o lendário Dorival Caymmi, sempre integraram com amor, dedicação e elevada competência.                                                      Felizmente para a história da música brasileira, nos anos 70s Nana pensava diferente e teve a suprema sabedoria de nos brindar a todos com uma maravilhosa gravação de Clube da Esquina n°2 interpretando divinamente e registrando para a posteridade essa emblemática canção que nos ensina a não temer ímpios tiranos, asquerosos e crudelíssimos ditadores e suas desumanas repressões, um verdadeiro hino libertário. Grato, Nana.

Um texto lúcido, exato, que mostra como o lesa-pátria Moro sabotou o Brasil e escancarou as portas para o extremismo de direita.

                                   ilustração: JOTA CAMELO

"O pior acontecimento da política brasileira nos últimos trinta anos foi a Operação Lava Jato. Travestida de cruzada moral, ela foi um projeto político deliberado, arquitetado para desorganizar o sistema democrático e reconfigurar o país sob o domínio da antipolítica. Sob o discurso da ética, construiu-se um populismo judicial que destruiu reputações, manipulou processos e sequestrou o Estado. O combate à corrupção virou espetáculo midiático de extermínio político — e, no fim, o que ruía não era um partido, mas a própria ideia de República.

Economicamente, o estrago foi devastador. As maiores empresas nacionais foram arrasadas, o parque industrial desmontado, milhões de empregos perdidos. Em nome da “limpeza”, liquidou-se o que o Brasil tinha de mais estratégico: a engenharia pesada, a Petrobras, o sonho de autonomia energética. A operação que dizia purificar o país o entregou de bandeja ao capital estrangeiro.

Politicamente, a Lava Jato foi o laboratório da extrema direita. Alimentou o antipetismo como religião e a antipolítica como moral pública. Substituiu o debate por linchamento, o voto por sentença, a política por ressentimento. O ódio virou método, e o juiz de Curitiba — com o beneplácito da mídia — transformou-se no herói de uma classe média que confundiu destruição com justiça e parece nao ter entendido nada do que isto representou.

O resultado foi a corrosão das instituições e o desmonte do pacto civilizatório. A Justiça tornou-se instrumento de guerra; o Ministério Público, partido político; a imprensa, arma ideológica. O moralismo converteu-se em anestesia para o avanço neoliberal e a repressão social. O Brasil, hipnotizado pelo discurso da pureza, cavou a própria ruína.

E, como se não bastasse, o país ainda premiou o algoz. Um dos maiores vacilos da história jurídica e política brasileira foi o alívio concedido a Sérgio Moro — o homem que sabotou a democracia, interferiu em eleições e destruiu a confiança na Justiça. Ele jamais poderia ter sido candidato, jamais poderia ocupar cargo público. Sérgio Moro deveria estar fora da vida pública e preso. Porque é, objetivamente, um criminoso.

Há um lavajatismo redivivo no sistema jurídico brasileiro, espalhado como mofo nas paredes do poder. A operação foi formalmente enterrada, mas sua teologia moral segue viva. Na mais alta corte, Luiz Fux reocupa o púlpito da cruzada judicial, enquanto no Ministério Público Federal o espírito de Curitiba renasce com novos apóstolos. O procurador-geral Paulo Gonet abriga em torno de si o mesmo núcleo ideológico que deu sustentação à farsa original — e ali, à sombra do cargo, atua Januário Paludo, o mentor intelectual de Moro, o “guru” que moldou o lavajatismo como se fosse doutrina de fé.

Esse vírus institucional também contaminou a Polícia Federal, onde segmentos inteiros ainda operam segundo o manual do espetáculo e da perseguição seletiva. É o velho moralismo punitivista, agora travestido de técnica, infiltrado em inquéritos e vazamentos calculados. O Estado brasileiro continua refém de corporações que confundem poder com virtude e impunidade com justiça. E enquanto essa casta se protege, o país permanece ferido. Sérgio Moro é o símbolo máximo dessa degradação — e o fato de ele estar livre, eleito e com foro é uma afronta à decência. Ele deveria estar fora da vida pública e preso. Porque é, sem disfarces, um criminoso."

Texto de Ricardo Queiroz

Ed LittleBanana, a calçada da White House e seus segredos revelados

O fugitivo lesa-pátria Dudu Bananinha, filho, ex-deputado e ex-escrivão (ou seria excrivão?) gravou vídeo mostrando secretíssimos detalhes da secretíssima conversa Vieira-Rubio. No referido vídeo, o insígne chapeiro-embaixador que age tal um agente secreto, completamente coberto de razão desmente os comunicados oficiais emitidos por EUA e Brasil. Saibam os senhores e as senhorinhas que do ponto estratégico da calçada da White House em que Little Banana estava ouve-se perfeitamente qualquer conversa sigilosa do interior da White House, bastando apurar os ouvidos. Little Banana valeu-se de uma infalível e centenária tática de vizinhas fofoqueiras do Brasil, dotadas todas de poderosos pavilhões auriculares. É lamentável que dois comunistas truculentos infiltrados na Segurança da White House tenham decidido ignorar que L.B. é coligado e íntimo de Donald Trump e tenham expulsado de lá Little Banana e seu partner, o democrático estelionatário neto de falecido ditador equinístico.

Ed Little Banana não sabe como aniquilar um velho Vampiro.

 ED LITTLE BANANA É TÃO PARVO

QUANTO SEU CONDENADO PAI. O FILHO 04, DEU DE  AMEAÇAR MICHEL TEMER COM

SANÇÕES TRUMPISTAS QUANDO TODOS

SABEM QUE SÓ É POSSÍVEL ACABAR

COM TEMER PENETRANDO EM SUA

TUMBA E FINCANDO UMA ESTACA

              EM SEU PEITO.

Como Ed Little Banana deve agir com Michel Temer

ED LITTLE BANANA É TÃO APEDEUTA QUANTO SEU PAI. ESTÁ AMEAÇANDO TEMER COM SANÇÕES TRUMPISTAS QIANDO TODOS SABEM QUE A ÚNICA FORMA DE ACABAR COM TEMER É PENETRAR EM SUA TUMBA E FINCAR UMA ESTACA EM SEU PEITO.

Bozonazi e sua Pistoleira ítalo-espanhola, uma dupla de doentes à beira da morte destruindo um país de dimensões continentais.

Desde que a possibilidade de serem trancafiados foi se tornando um inevitável acontecimento, Bozonazi e Zambelicosa vêm tentando se livrar da imagem de elementos de alta periculosidade que construíram com suas índoles e suas ações perversas, temperadas com declaraões recheadas de ódio, ameaças pesadas e absolutos sarcasmos. Dá-se que agora ambos deixaram de lado suas soberbas, o citado sarcasmo absoluto, a total falta de empatia, o costumeiro tom autoritário e vêm falando mansinho e se declarando indivíduos extremamente debilitados, exauridos, merecedores da mais pungente comiseração pública já que são acometidos de graves e assaz repulsivas moléstias que colocam ambos a um passo dos seus respectivos túmulos. Ô dó! Se for verdade, verdade sendo, somos o povo mais pusilânime do mundo já que permitimos que uma depauperada dupla de moribundos praticasse contra nós uma tentativa de impor à Nação um catastrófico golpe de estado, além de praticarem os mais aberrantes crimes - tudo filmado, gravado e registrado - para comprovar tal vergonhosa pusilanimidade de nossa parte, a mais infamante de qualquer povo na história da humanidade.

Nem bem teve alta, Bozonazi pode voltar a se internar em UTI

Contra corrupção e golpismos, Glauber Braga é imprescindível.

GLAUBER FICA!!

GLAUBER FICA!!

GLAUBER FICA!!

GLAUBER FICA!!

GLAUBER FICA!! 

GLAUBER FICA!!

GLAUBER FICA!!

GLAUBER FICA!!

GLAUBER FICA!!

Manifestação bozonarista pró-golpe juntou um padreco, um pastoreco e um pai de santeco.

Quem fala que já viu de tudo nesse Brasil varonil erra feio. Em que outro lugar do mundo alguém já testemunhou, como nós outros, uma manifestação de escopo extremista de direita a bordo de um trio elétrico, travestida de simpática confraternização democrático-ecumênica entre um oportunista PADRE DE ARRAIÁ JUNINO, um grande PASTOR BOCA SUJA EXTREMISTA DE DIREITA e um venal PAI DE SANTO FASCISTÓIDE?

O Cenourão ianque e o supertarifaço contra a China de Xi Jinping

Big Carrot agora diz que a China será taxada em 125% e que com sua benevolência aliviará para os mais miseráveis com uma módica taxação de 10%. Aliás as Redes Bozonarianas espalham que o Brazil será obrigado a pagar só os 10% graças à interferência de Ed Little Banana, nova eminência parda da White House após treta Trump x Elon Muche.

BOZONAZI INGLIXI CÔRSE

"Ái donte estrupe iú bicóze iú donte meresseichã!". "I uil guive a golpi in the fêrst oportuniti!". "Letes gou fuzilar the pitralhada." "Quil tuênte touzânde pipôus including Efe Agá Ci!". "Fór resolveichã ze poluêichã iz enófe iú shêti dêi iéz, dêi note."

O homem no parque / Crônica Mente

        O homem sente a brisa fria do outono tocar seu rosto e vai despertando aos poucos de um sono pesado e longo. Com vagar seus sentidos vão se aguçando. Ouve vozes distantes. Risos adolescentes. Gritinhos femininos. Confabulações de velhos senhores. Não entende direito o que dizem. Esforça-se para enxergar de forma clara, mas suas retinas só captam vultos. Imprecisos. Inúteis. Quem são estas pessoas? Que dizem? Que fazem ali? A cabeça do homem parece girar e é forte a sensação de estar saindo de um estado letárgico, de um sono muito longo e pesado que ele sequer imagina quando começou.

      Aos poucos, felizmente, as coisas vão se tornando mais nítidas. As vozes mais audíveis. Os vultos vão tomando seus contornos humanos. Então ele vê. Está em um parque. Entretanto, embora a paisagem ao redor lhe pareça familiar, tudo o mais lhe é estranho. As pessoas estão trajadas com exóticas indumentárias. Os mais jovens parecem saídos de um mundo de ficção. São diferentes até no andar, no gestual, nas atitudes.

      Algumas crianças passam em grupo e aos gritos espantam os pombos que fogem alçando vôo. Vários pousam um pouco mais distante e recomeçam a comer as migalhas que encontram pelo chão. Uma das aves vem pousar sobre o chapéu do homem. Instintivamente ele tenta espantá-la com sua mão esquerda mas ela não esboça movimento algum. Tenta agora com a direita e, aterrorizado, percebe que  ela tampouco atende ao seu comando. Sente-se como se estivesse num estado de cruel apoplexia. Um grito às suas costas desvia seu pensamento. Uma voz desesperada grita por ajuda e brada: “Pega ladrão!”

      O homem tenta virar-se o mais rápido que pode mas não consegue. Dá-se conta que traz à cintura uma espada. Procura levar sua mão até ela na clara intenção de empunhá-la em socorro da vítima mas, se inteira, horrorizado, de que seus braços seguem desesperadamente estáticos. E seus antebraços, ombros, pescoço, pernas. Nada obedece ao seu comando. Nem mesmo o puro-sangue, que só agora percebe estar montando, tão imóvel quanto ele próprio. O homem vê aumentar seu desespero. Quer gritar seu grito mais forte. Mas de sua garganta não escapa sequer o mais débil gemido. Tal é seu horror, seu mudo desespero, que de seus olhos brotam duas lágrimas. Nelas, diluída, sua dor. Seu olhar marejado não consegue distinguir bem os dois vultos a uns poucos passos de si. Mas seus ouvidos lhe dizem que se trata de uma mulher adulta e uma menina de cinco ou seis anos. Aproximam-se enquanto conversam.

      _Mãinha, quem é este homem montado neste cavalo enorme?

     _É o velho Barão de Itapuã, filhinha. Um homem muito valente, que defendia o povo na luta contra nossos inimigos. Um verdadeiro herói, um patriota, tesouro da mamãe! Infelizmente hoje em dia existe pouca gente assim.

_Veja, mãinha! O homem está...está chorando!!

_Chorando?! Aonde já se viu, menina? Deve ser um resto de orvalho, querida. Você não sabe, minha doce criança? Estátuas não choram. 
( 060213)

Charles Chaplin/ O homem no parque/ Dentes: quatro ilustrações de Setúbal

O HOMEM NO PARQUE/ Versão 1. Desenho esboçado com grafite B, arte-finalizado com bico de pena e pincel Winsor & Newton número 2. Foi utilizado nanquim Talens e um trapo embebido no nanquim para dar efeito de reticulado. Clicando sobre esta e as demais ilustrações você as amplia.

 O HOMEM NO PARQUE/ Versão 2. Esboço feito com grafite 2B, arte-final com caneta nanquim descartável. Sombreado em cinza feito no Photoshop.

CARLITOS, CINEMA E PIPOCA, grafite B usado para esboçar, caneta nanquim descartável para a arte-finalização.

DENTES E DENTES. Ilustração esboçada com lápis 2B, arte-finalizada com caneta nanquim. Para o efeito de reticulado ao fundo, foi usado um trapinho embebido em nanquim.

3X0 e o Botafogo volta pra casa.

 BOTAFOGO É          

TCHUTCHUCA                        

DO PACHUCA.

J.J. Tó Dinho e o Véio da Van.

 

TIÜ TRUMP

Trump é um Tiü França que cobre a careca com peruca louro-cenoura e que, em vez de fogos de artificio, tem ao seu dispor um variado e pesado arsenal bélico nuclear.

Jojô Todinho fora da Escola.

 

A cubana bozonarista e o marido da (in)submissa.

 

Ciranha e AndréRaspakaneko juntos numa raspakanekociata.

 

Cirugomes também vai raspar o brioco em apoio ao político Raspakaneko?

 

No Ceará defunto político volta do túmulo para apoiar André Raspakaneko.

 

Boulos, Lula e uma quase jornalista quase imparcial que adora marreco.

 

Rapper Puff Daddy e o ator de seriado que pulou fora.

 

Puff Daddy & Gusttavo Lima e seu convidado VIP.

 

Waldemiro, Tarcísio e Nunes prometem o fim da Covid em Sampa!

 

Zombelli volta a usar o veeeelho e manjado truque do internamento hospitalar.

 

Neologismos, anglicismos, Pablo Marçal e Datena

 

EUA querem guerra porque guerra gera desmedidos lucros.

 

Nikole, BiaKics e toda direita contra o amparo a portadores de FIBROMIALGIA e AUTISTAS.

 

Mais que a cadeira do Datena, Pablo Marçal merece é cadeia.

 

Pablo Marçal está nos "debates" cumprindo uma missão.

 

Vampetaço no Bozo!