Apaches do Tororó, Buck Jones e todos blocos de índios do carnaval da Bahia

Nos anos 70s, quando ainda não era o abastado dono e editor deste blog, habitava eu a Selva de Pedra de Sampa, eis que resolvi me autorrepatriar para a Bahia depois de naquela algo remota época haver provado, embevecido, a magia incomparável do carnaval de rua desta Soteropéia Desvairada. Digo e redigo, há aqui nessa afrocity um povo cuja alegria ultrapassa todas as divisas comportamentais instituídas, que é festeiro, que adorar rir, dançar e amar como nenhum outro, sendo que o carnaval de rua sempre foi sua delirante apoteose. Ah, mister se faz ressalvar-se que tempos houve em que esse carnaval era verdadeiramente popular e não um produto que ávidos empresários atualmente vendem embalado em abadás que, a julgar pelo preço cobrado, devem ser confeccionados em fio do mais puro ouro. E muita coisa mudou desde que certo dia os políticos incubidos de administrarem esta afrourbe viram no carnaval e nas festas de largo a possibilidade de lucros fantásticos. Destarte, deram início a um processo de desarborizar bairros inteirinhos pra limpar as vias onde hoje soem trafegar sem impedimentos, os trios elétricos fazedores de formidáveis fortunas para uns, com suas bandas, seus saltitantes cortejos. Pari passu, trataram de estabelecer novas regras na organização do carnaval e das festas de largo, o que alterou profundamente as coisas. Barracas perderam todo o charme da vária e rica criatividade popular, foram oficialmente padronizadas, a diversidade foi sendo esvaziada e entrou em cena uma intragável exclusividade para o fabricante de cerveja que mais pagasse, usurpando dos foliões o democrático e, até então, inviolável direito de escolher a marca de cerva de sua preferência a ser ingerida durante a festividade.
Mister se faz dizer que naquela libertária década de 70 o hoje predominantemente noturno carnaval de rua da Bahia tinha seu início ainda pelas manhãs, sempre ensolaradas, e o melhor da festa se concentrava na Praça Castro Alves com o sol rompendo ao meio-dia, como diz o caetanístico frevo Atrás do Trio Elétrico. Ali se misturavam gentes famosas e os anônimos, vendedores, foliões, héteros, gays, brancos, negros, mulatos e gringos, sob sol ou sob chuva, suor, cerveja e muita Maria Joana sob o olhar cúmplice do condoreiro Poeta da Abolição ali esculturado e era ali, da mão do poeta que o sol se levantava e a lua se deitava na côncava praça. Esse carnaval baiano e essa Praça Castro Alves fizeram por onde merecer e foram eternizados, celebrizados, perpetuados em uma emblemática canção de Caetano Veloso em que, parafraseando o grande vate abolicionista, Caê retratou os costumes populares da época dizendo que "a praça é do povo como o céu é do avião". Ouvi e achando pertinente o dito, tratei de descolar espaço cativo na renomada ágora. E vai daí que, em um belíssimo dia desses anos 70s, lá estou eu na Praça Castro Alves onde, aboletado em elevado, disputado e privilegiado cantinho à guisa de camarote, espero a passagem de trios e blocos. Eis que alguém brada: "Évem os Apaches do Tororó!" Será que ouvi direito? Ouvi e fico sabendo que o Apaches é o primeiro bloco que surgiu no carnaval da Bahia com a nobre intenção de merecidamente homenagear o povo indígena. Frise-se que por um desses insondáveis mistérios dessa afrocity Soterópolis, os blocos índios nunca foram de homenagear Pataxós, Tupis, Bororós, Guaranis,  Xavantes, Macuxis, Tapuias ou quaisquer outras tribos indígenas da Bahia ou da circunvizinhança e, sim, os índios norte-americanos tais como Apaches, Comanches e Sioux que aqui só davam as caras nas telas de cinema e das TVs. Ou seja, em matéria de cacique, sempre estiveram mais para Touro Sentado que para Juruna. Percebo, quando se aproximam, que portam os adereços indígenas que Hollywood nos mostra: mocassins, penas, elegantes cocares, indefectíveis machados, rostos com característica pintura. Com uma substancial diferença: os pele-vermelhas que vejo são em verdade todos de cor negra retinta, o que deixaria em pé a vasta e fulva cabeleira do genocida General Custer. Isto também deve explicar os cliques incessantes das máquinas fotográficas dos gringos à minha volta. Antes que algum solícito antropólogo me esclareça as ideias, um novo arauto anuncia: "Évem Buck Jones!" Pronto. Este eu conheço, é da mesma grei de antigos astros do faroeste hollywoodiano feito Tom Mix, Gene Autry, John Mac Brown, Tex Ritter, Monte Hale, Ken Maynard, Rocky Lane e Roy Rogers. É cowboy genuíno e certamente a porrada vai comer no centro com a indiada azeviche. Qual o quê! O Buck Jones em questão me explicam que é o nome do cantor da Banda Mel cujo trio se avizinha. Mas como nessa afrocity o inusitado é corriqueiro, fico na minha, imaginando que a qualquer momento alguém vai bradar: "Évem John Wayne!" E ao invés do Duke, quem de fato advirá no cenário da praça montado em empinante corcel não será nenhum tipo ariano de zoim azu, mas um macunaímico Grande Otelo ou um glauberrochistíco Mário Gusmão. E as hostilidades de praxe mostradas nas telas darão lugar a confraternizantes abraços entre Apaches, Comanches, Sioux, Pataxós, Gês, negros, brancos, mulatos, cafusos, mamelucos, teutos, sinos, lusos, anglo-saxões e quem mais vier, pois nesta terra, malgrado um desprezível magote de canalhas, é infindável nossa capacidade de amar e inexaurível é nossa alegria de viver.
(020210)